PILOTO AUTOMÁTICO

     Me levanto cada día y,

     democratizada la Justicia,

     me lavo la cara.

     Democratizada la Educación,

     me apuro las uñas.

     Democratizado el Transporte,

     perfumo cuello y muñecas.

     Democratizada la Moda,

     bajo la calefacción.

     Democratizado el Diseño,

     entorno las persianas.

     Democratizado el Turismo,

     preparo la mochila.

     Democratizado el Éxito,

     me ato los cordones.

     Democratizada la Paz,

     activo la alarma.

     Subo al ascensor,

     saludo con las cejas

     y dicen que mañana

     vienen más lluvias.

     Los agricultores contentos...

     Democratizado el amor,

     abro el paraguas

     ajusto cremallera

     y salto al océano

     sin casi despedirme.

SOMOS





                 
                  Se nos va la raza,





                  no somos nada.





                  La fe se apaga.





                  Encendí la luz,





                  pero no entienden nada.





                  Se nos aplana el orgullo.





                  Nos botaron cual morralla,





                  calima de banlieue,





                  afiladas la lengua y la mirada





                  tras cada batalla.





                  
                  Perdimos la guerra





                  y peleamos por nada.





                  Pienso, mi frente cruje,





                  hay caos y frías miradas,





                  polvo en el parqué.





                  Suena un réquiem
                  de tormentas,





                  inmundo vals de armas,





                  egoísmos desenvainan,





                  viejos gordos mandan





                  rentables batallones





                  a matarse por nada.





                  Matarse





                  como hermanos.





                  Matarse





                  porque sí,





                  porque igual,
                  igual ganamos.





                  
                  Ansiando, sometiendo





                  y demás vicios humanos.





                  La especie más especial,





                  la de los racimos y el uranio,





                  la de Bob

                  y Brando.

EL SUELO

                  El suelo se muere,

                  esquilmado.

                  

                  No hay paz

                  para el suelo helado.

                  No hay paz,

                  sólo un cielo gris,

                  un edén cerrado.

                  Huele a sopor,

                  a víspera de furia,

                  huele a feo desierto,

                  a sonido hambriento,

                  macabro.

                  El agua resbala

                  por las manos

                  atadas.

                  Pero volverá

                  la lluvia redundante

                  a nuestros hombros

                  mojados.

                  Ya va la lluvia

                  redundante

                  en cabalgata

                  de llantos.

                  Cae.

                  Insistente,

                  consistente,

                  cae hielo.

                  Hielo que duele,

                  que mata.

                  Tras el viento

                  tallos yacen como sogas.

                  Malpara y aborta

                  el granizo lapidario

                  contra el odio que brota.

                  El resto, necios

                  ignorando la jugada,

                  muy sencilla:

                  bajo tierra no hay miradas.

                  El suelo se ahoga

                  si no bebe nada.

                  El suelo se muere

                  y no pasa nada. 




MIRO POR LA VENTANA, HAY UNOS CHAVALES, PONGO MÚSICA

          
Suena Black and Blue
de Armstrong.
Los chavales de mi calle

andan despacio.

La navidad cada año

llega más pronto

a mi ciudad lejana,

sin luces.

Los chavales de mi calle

andan cabizbajos.

Tragan suelo y subsuelo.

Consumen, callan y sonríen.

Hacen puentes de papel de arroz

y beben birra.

Los chavales de mi calle

andan burlones.

La pega del fuego

es que quema.

Las cosas son

como son las personas.

Espontáneas.

Tediosas.

Casi todas...

...los chavales de mi calle

andan amagaos.

Yo sueño ser

solo de saxo

y cautivarte.
Ojalá.

Estás muy lejos

y aún te huelo.

Aplaco mi ansia tuya

dando triste cuenta
de otra flor muerta.

LUTO EMBARRADO

          Silba el mozo ante el camino
          alegres voces del pasado,

          voces sabias inscritas,

          letradas sobre el cielo blanco,

          decidido el texto a alegrarle

          a aquel pimpollo el mal trago.

          

          De un salto bajose del carro.

          Miró al fondo, la arboleda,

          las casuelas, el campanario,

          y caminaba preparando el gesto,

          la tez de sobrino enlutado.

          Tomo en mano, de ciencia armado,

          los grandes banquetes jamás lo agradaron.

          Pero qué sabrá él, de lo divino y lo pagano,

          si en su corta existencia fue un pobre aldeano.

          Qué sabe quién si el mundo gira,

          o tú y yo quienes giramos,

          tanto todo, que no estamos.

          Arrodillóse el muchacho, silenciado,

          ante una cruz que lo miraba raro.

          Es la hora, nadie existe.

          El último adiós, con dios,

          bajo el portón empedrado.

HABITANTE

RAMAS

Qué ocurre cuando el autobús se para,

qué pasa si la caricia se queda en la mente,

cuales son las ilusiones que nos hacen grandes,

cuáles los errores que nos matan,

quién sabe cómo perderle el miedo a la muerte,

cómo sé que soy feliz.

Enigmas e incertidumbre,

puré de soledad,

ramas en mis ojos.

Siempre pensando que un día serás

lo que nunca has visto y a cada momento observas, pero qué ilusionante es el sol de la mañana,

cuánto complace el gris de la tarde,

cómo embelesa el azul de la noche.

La vida es un happy hour de formol,

la vida roba horas, destruye, devora y controla.

El tiempo que seduce y reduce,

que roba atención al primer descuido.

Brinda conmigo

MÚSICA DE VÁTER OCUPAO

La plaza se encoge,

los ojos se llenan,

las misas se corren y

el viento alardea.

Los pasos se pasan,

el júbilo moquea.

La frente se arquea y

los viernes se borran.

La risa se aplana y

el silencio se afea,

el cenicero se ahorca y

las letras se mean.

El aroma envejece,

las putas planean,

el reloj se descose.