TRASLATE

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01 julio, 2013

NOTAS VERANIEGAS




                  El subconsciente es un bolsillo
                  donde está lo que yo busco.

                  El problema es que
                  cuando meta la mano
                  desaparecerá.


                                                      *


                  La ciudad es un tablero
                  roto en la basura,
                  los policías, perros
                  mordisqueando ternilla
                  en callejones oscuros.
                  Rodean a las putas
                  y las violan.
                  Las desahucian,
                  desahucian a sus hijas,
                  a sus madres.
                  Las ponen coronas,
                  no de espinas,
                  coronas de flores
                  fúnebres.

                  La poli enculando,
                  dilatando al vulgo
                  por toda la ciudad.
                  Un silbato grita
                  desde la torre
                  marcando el
                  compás.


                                                      *



                  Suénate los mocos.
                  Suénate el cerebro
                  si hace falta,
                  que nunca
                  falte el ruido
                  entre tus
                  orejas convexas,
                  tus orejas
                  mojadas.


                                                      *



                  No existe la palabra exacta
                  Ni el recuerdo exacto
                  Ni el juez exacto
                  No hay esperanzas
                  ni amores exactos.
                  Solo pactos.