TRASLATE

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29 noviembre, 2011

LUTO EMBARRADO



          Silba el mozo ante el camino
          alegres voces del pasado,
          voces sabias inscritas,
          letradas sobre el cielo blanco,
          decidido el texto a alegrarle
          a aquel pimpollo el mal trago.
          
          De un salto bajose del carro.
          Miró al fondo, la arboleda,
          las casuelas, el campanario,
          y caminaba preparando el gesto,
          la tez de sobrino enlutado.

          Tomo en mano, de ciencia armado,
          los grandes banquetes jamás lo agradaron.
          Pero qué sabrá él, de lo divino y lo pagano,
          si en su corta existencia fue un pobre aldeano.
          Qué sabe quién si el mundo gira,
          o tú y yo quienes giramos,
          tanto todo, que no estamos.

          Arrodillóse el muchacho, silenciado,
          ante una cruz que lo miraba raro.
          Es la hora, nadie existe.
          El último adiós, con dios,
          bajo el portón empedrado.