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18 mayo, 2012

EL SUELO


                  El suelo se muere,
                  esquilmado.
                  
                  No hay paz
                  para el suelo helado.
                  No hay paz,
                  sólo un cielo gris,
                  un edén cerrado.

                  Huele a sopor,
                  a víspera de furia,
                  huele a feo desierto,
                  a sonido hambriento,
                  macabro.

                  El agua resbala
                  por las manos
                  atadas.

                  Pero volverá
                  la lluvia redundante
                  a nuestros hombros
                  mojados.
                  Ya va la lluvia
                  redundante
                  en cabalgata
                  de llantos.

                  Cae.

                  Insistente,
                  consistente,
                  cae hielo.
                  Hielo que duele,
                  que mata.

                  Tras el viento
                  tallos yacen como sogas.
                  Malpara y aborta
                  el granizo lapidario
                  contra el odio que brota.

                  El resto, necios
                  ignorando la jugada,
                  muy sencilla:
                  bajo tierra no hay miradas.

                  El suelo se ahoga
                  si no bebe nada.
                  El suelo se muere
                  y no pasa nada.