El
subconsciente es un bolsillo
donde está lo que yo busco.
El
problema es que
cuando meta la mano
desaparecerá.
*
La
ciudad es un tablero
roto en la basura,
los
policías, perros
mordisqueando ternilla
en
callejones oscuros.
Rodean a
las putas
y las
violan.
Las
desahucian,
desahucian a sus hijas,
a
sus madres.
Las ponen
coronas,
no
de espinas,
coronas de flores
fúnebres.
fúnebres.
La
poli enculando,
dilatando
al vulgo
por
toda la ciudad.
Un
silbato grita
desde la
torre
marcando
el
compás.
compás.
*
Suénate los mocos.
Suénate el cerebro
si
hace falta,
que
nunca
falte el ruido
entre tus
orejas
convexas,
tus
orejas
mojadas.
*
No
existe la palabra exacta
Ni
el recuerdo exacto
Ni
el juez exacto
No
hay esperanzas
ni
amores exactos.
Solo
pactos.
