TRASLATE

04 marzo, 2013

SOMOS







                 
                  Se nos va la raza,




                  no somos nada.




                  La fe se apaga.




                  Encendí la luz,




                  pero no entienden nada.





                  Se nos aplana el orgullo.




                  Nos botaron cual morralla,




                  calima de banlieue,




                  afiladas la lengua y la mirada




                  tras cada batalla.




                  
                  Perdimos la guerra




                  y peleamos por nada.




                  Pienso, mi frente cruje,




                  hay caos y frías miradas,




                  polvo en el parqué.





                  Suena un réquiem
                  de tormentas,




                  inmundo vals de armas,




                  egoísmos desenvainan,




                  viejos gordos mandan




                  rentables batallones




                  a matarse por nada.





                  Matarse




                  como hermanos.




                  Matarse




                  porque sí,




                  porque igual,
                  igual ganamos.




                  
                  Ansiando, sometiendo




                  y demás vicios humanos.




                  La especie más especial,




                  la de los racimos y el uranio,




                  la de Bob
                  y Brando.